y como no recordar dos veces movidos dos cuartos a la derecha y callar, aquellos pequeños dos párpados purpúreos de tu frente. Y por consiguiente, quitar dos venas carnosas del circulo no infinito de tus ojos. Donde el comienzo es tres cuartos abajo, a la derecha en la punta roja de tu nariz enferma. Y culminar mirando las delgadas e inviibles babas que cuelgan de tu barbilla que se rascan en color rojo mientras veo tu frente. Lo siento por olvidarme, de lo último pero lo que mas resalta de tu largiducho rostro. El cabello, el cabello cuasi planchado que refleja tu falso amor por el arte, por la música, por los periódicos que lo único que nos dicen es lo que queremo solvidar del inicio de tus piernas y del final de tus brazos.

una larga lucha por la identidad

"pueden confiar en que la prosa de los asesinos fue siempre elegante", (Nabokov: Lolita 1955). Pueden confiar en que asi intentare mantener un respiro hasta que se acabe el edor de mi muerte. Con una prosa mas mimética q demás.

Quisiera matar a un individuo, a un ser, a una imagen q perdida en los gritos de la esquina de la calle se oye. Que me acompaña siempre y se sumerge en sonrisas de harandano pintadas de alquitran, mientras gime y grita los anillos de mi mente y mi corazon. Sin embargo, me encuentro tan humilladamente dispuesto a sus caprichos, creyendo que la ordeno pero es en realidad ella la q rige mi corazón. No puedo sino mas q matar ilusiones, creerme realidades y mentar la certeza de la razón. No me creo los cuentos de mi vida, son solo imágenes no resueltas. Quisiera-matar-la punta-del-labio-en-la-oreja-del-tinte-rojo-de-sus-uñas; pero no puedo. Solo me queda quitarme las máscaras, pelear por ver realidad en ilusion, huir de este instante de paz y sumergirme en la disputa por un amor. Es a través de este grito de dolor en que huire de mi mascará y contare una verdad ,que es ilusion, para poder probar mi identidad.